Гроза

Полотнище заката цвета крови,
Река, бегущая куда-то налегке,
Тяжелых туч насупленные брови,
Макушки гор в далёком далеке…

Вдруг, ветер налетит таким напором,
Что на ногах не просто устоять,
И травы лягут под ноги, с укором,
Деревья будут мне верхушками кивать.

А барабанщик-дождь припустит гулкой дробью
И вмиг омоет пыльную траву,
Тут молния сверкнёт, ударит гром, и вновь я
Почувствую – о Боже, я живу!

Моя душа растворена в природе,
А телу тесно в старом пиджаке.
Есть скрытый смысл в бушующей погоде, -
Бог говорит со мной на тайном языке.