Сказка про буквы

- Расскажи мне сказку, - попросил малыш.
Вечером в отсветах каминного пламени он выглядел спокойным.
Впрочем, так оно и было. Утомившись за день, он почти засыпал под ласковую игру огненных бликов, но всё еще не мог угомониться окончательно.
- Ты слышишь? Я просил тебя рассказать сказку, - настойчиво повторил малыш.
Я вздохнул - очень трудно, когда рядом с тобой живет любознательный малыш. Но с другой стороны интересно.
- Конечно, слышу, - сказал я, отложив в сторону кочергу, которой ворошил уголья. – Подожди немного, сейчас возьму книжку с большими и красивыми картинками.
- Не надо книжку, - закапризничал малыш, - я и сам могу посмотреть картинки. Я хочу, чтобы ты рассказал сказку.
- Но это необычная книжка, - сказал я как можно более загадочным голосом. Малыш любил все необычное и загадочное. – Каждый, кто ее откроет, сможет прочитать собственную ни на что не похожую сказку. И каждый раз сказка будет другой.
- Да? – недоверчиво, но заинтересованно спросил малыш.
- Правда, - ответил я, подходя к огромному во всю стену шкафу, полки которого были плотно заставлены книжными рядами. – Древний писатель написал ее чудесными буквами. В этих буквах есть всё, всё, всё, что только бывает на свете. Любое изображение. И только ты ее открыл – видишь специально для тебя написанную сказку. Видишь только буквы, нужные для твоей сказки, потому что чудесные буквы чувствуют, что происходит внутри тебя и какая сказка тебе нужна.
- А вот и книжка,- я вытащил с одной из верхних полок толстенный том в красочной обложке, на которой было нарисовано солнце с облаками, а под ними на морском берегу пальмовые рощи и множество птиц и животных, простых и диковинных. С задней стороны обложки, если я правильно помнил, должны были быть звезды и луна, прекрасный дворец и еще множество всякой всячины.
Но малыш не дал мне даже взглянуть на обратную сторону. Он уже стоял рядом, нетерпеливо поднимаясь на цыпочки.
- Дай, я сам, - не слишком-то вежливо потребовал малыш.
Я вручил ему тяжеленный том, который он с трудом дотащил до стола и, расстегнув золотые застежки и коленями взгромоздившись на мое любимое кресло, углубился в чтение.
(Читать малыш научился уже давно, а про рассматривание картинок говорил, потому что обиделся на меня.)
Но не успел я порадоваться, что так хорошо занял непоседу, как книжка с грохотом полетела на пол.
- Что ж ты творишь? – возмутился я.
Книжка упала рядом с камином, и искры от пламени полетели на раскрытые страницы.
- Ты обещал…, ты говорил…, там сказка, - запинаясь, проговорил малыш. В глазах у него стояли слезы.
Я поднял книгу. На картинке в крыше пряничного домика зияли провалы, прожженные искрами. Буквы также в испуге съежились, отступили от черных с желтыми обводами дыр.
- Смотри-ка, что ты наделал, - укорил я малыша. - Испортил страницы. Напугал буквы. А ведь они умеют чувствовать.
- Книжку жалеешь?! – малыш не выдержал, и слезы хлынули из его глаз ручьем. - А ты видел, ты видел, что там за сказка? Ты видел, как ведьма живого Ганса в печку засовывает? Разве я такую сказку хотел?