Дедушка Идрис

(Рассказ основан на дневниковых записях и воспоминаниях Жеребцовой Полины)

Я помню его: худощавого, скромного старика - ингуша сидящего в обувной будке ярко синего цвета. Ее было видно издалека - маленький маяк среди серого океана неуклюжих, больших домов.
Мы с матерью часто приносили ему чинить свои поношенные ботинки и туфли.
- Извините - обычно говорила с поклоном мать: - Не почините ли в долг, до зарплаты? Они совсем прохудились…
- Починю - кивал с улыбкой дедушка Идрис: - Не переживайте Лена. И с деньгами не торопитесь. Всю жизнь, я сапожником проработал и понял: это Аллах великое счастье мне дал. Кропотливо и тихо, но все же помогать людям…
- Вы нас очень выручили - мать доставала из пакета ботинки, которые явно когда-то просили кашу, потом ее переели, и их стошнило…
- Ой-ой-ой - качал головой седой Идрис, но, заметив печальный взгляд матери, кивал: - Подошву новую пришью. Починю.
Я крутилась неподалеку, зная наперед, что без конфеты от него ни один ребенок не уходит
В темно-перестроечные времена, получить ириску, а может быть даже карамельку от кого-то из взрослых - было для меня делом чести.
Нашарив в кармане сарафанчика белый мелок, обмененный мной у другого ребенка, на кусок батона, я принялась рисовать на асфальте картинки - внимательно посматривая на старика.
Так сначала появилось солнце с кривыми лучами и кот, задумчиво смотрящий на мышь в короне. Мышь получилась большая, по больше солнца и пришлось зайти за угол синей будки…
Для своих шести лет я рисовала не плохо, и очень гордилась тем, что умею на асфальте создавать целые сказки - картинки.
Но - места для продолжения трудов не было!
Другой не менее гениальный художник, уже изрисовал асфальт позади будки сапожника и всю ее саму…
- Полина! Полина ты где? - услышала я голоса взрослых.
- Тут я! - крикнула в ответ.
Появились уставшая мама с пустым пакетом и дедушка Идрис. Он прихрамывал, опираясь на тросточку, и шел с большим трудом.
«С немцами храбро воевал. Герой…» - вспомнила я фразу кого-то из соседей.
- Чего ж ты убегаешь? - спросил он.
- Вот… - я показала на чужие рисунки: - Смотрите!
- Вижу - дедушка Идрис нахмурился: - Опять скверные мальчишки нарисовали войну.
Я всмотрелась в чужое творчество.
На синей будке был нарисован белым мелом дом, который горел. Из него вырывалось белое пламя. Какие - то маленькие фигурки стреляли в друг друга и от их оружия были длинные штрихи попадающие другим фигуркам в голову и сердце.
А под ногами на асфальте, расположился большой пистолет, совсем как у меня - водяной, с которого мы с друзьями стреляли в жаркое лето по прохожим…
Только этот был настоящим! В такой можно играть в «войнушку»!
- Придется опять смывать и чистить… - Идрис, явно расстроился.
- Вам помочь? - спросила мама: - Я могу отмыть.
- Нет. Спасибо Лена, я сам. Это мальчишки местные хулиганят. Плохие рисунки, очень плохие.
- Почему - плохие? - удивилась я: - Нарисовано здорово, мне бы так уметь…
- Нельзя - он наклонился ко мне: - Запомни, нельзя ни в коем случае рисовать войну. На войне убивают людей: малышей, женщин и стариков. Когда дети рисуют войну, или играют в нее - это самое страшное. Тогда война непременно случиться!

Страницы: 1 2 3 4