Скрипка

Посвящается Елене.
***
За окнами театра шёл снег. Он начался внезапно; так же неожиданно поднялся и сильный ветер, кидающий бесчисленное количество снежинок из стороны в сторону. Белая, непроглядная пелена застлала всё вокруг, лишив любого незадачливого прохожего возможности открыто смотреть вперед. Редкие люди, бегущие по улицам от непогоды, закрывали лицо руками, и, казалось, двигались наугад.
В стенах театра же было тепло. Повсюду зажгли газовые светильники и люстры. Всё освещено теплым красновато-жёлтым светом. Никому из находившихся в театре не было дела до студёной норвежской пурги, разыгравшейся за окнами.
Великий скрипач сегодня давал свой великий концерт. Он стоял на сцене, закрыв глаза, прижимая скрипку к лицу. Смычок носился взад и вперед, порождая божественное сочетание звуков различной высоты и окраски. Неземная энергия вырывалась из этого союза человека и инструмента. Из оркестровой ямы, по чудаковатому замыслу, поднимались высокие языки бездымного пламени.
Люди сидели в зале, затаив дыхание, подергивая головами в такт движениям скрипача. Великая божественная, непостижимая мелодия лилась из маленького чудесного инструмента черного цвета. Длинные всклокоченные волосы скрипача, такие же черные, как скрипка, спадали на его плечи.
«Сущий дьявол над пламенем адского костра».
Откуда взялся этот чудный виртуоз, сейчас уже никто не помнил. Все просто знали, что он есть и упоенно вслушивались в его чарующие мелодии. Готовы были пойти на всё, чтобы слышать его музыку снова и снова. Он же стоял на сцене и извлекал чудесные звуки, совершенно позабыв обо всем. Его пальцы бегали по грифу как не свои, рука водила смычком так, словно была не его рукой, а чьей-то другой. Так казалось…
Вдруг что-то случилось. Скрипач прекратил игру, опустил скрипку и смычок и посмотрел в зал. Что-то остановило его. Нечто заставило задуматься. Он вглядывался в лица сквозь яркий свет фонарей и высокого пламени. Он вытянул руку, размахнулся и бросил скрипку в огонь оркестровой ямы. В тот же миг по залу побежал ропот. Некоторые повскакивали со своих мест. Кто с недовольством, а кто с любопытством смотрели на стоящего на сцене худощавого темноволосого, уже далеко немолодого скрипача.
Он сошел с ума! – вскрикнул какой-то тип.
Перед глазами скрипача всё замерцало, зал заливался ярким слепящим светом, уносящим разум куда-то вдаль. Всё поплыло. Он лишь понял, что падает... Затем тишина. А потом:
-Ты забыл? – раздался загадочный мелодичный голос.
-Помню, - печально ответил он. – Я всё помню. Но я тебя не хочу! Что будет теперь?
-Настало время, Франсуа.
-Время для чего? Я умру? Пусть так. Вся моя жизнь была омрачена печалью и горестями и связана с музыкой. Пусть же и смерть моя будет грустным событием в музыкальной истории.
-Твой последний концерт еще не сыгран. Всё то, что ты получил должно быть отплачено в другом месте. Твоя музыкальная история только начинается.
-Что же ты такое?
-Я – вся твоя жизнь, - снова отвечал мелодичный, чарующий голос, олицетворяющий нечто прекрасное и совершенно неподвластное человеческому разуму. – Не печалься. Настало время и всё должно быть так, как должно быть. Вспомни свою клятву.